Check

                           The cull of clouds

                           pours over beggars’ hands,

                           those who lose their eyes,

                           those who finish without lines. Pain

                           must be oblivious in the company

                           of so much living, nothing

                           but vapors in the sky

                           as cemeteries buckle,

                           artists cool and change,

                           city paints run dry.

                           Who is to blame

                           for fruits of apathy?

                           Humid souls as these

                           gather like burning candles

                           to offer murmured prayers.

                           Cities hunger for a

                           touch of winsomeness.

                           Clouds beg their wings

                           to leap into puddles down below

                           which tug much harder at the ground

                           than you might think.