Der Shornstein
                               (The Smokestack)

                               

                               In the dust

                               of the palm

                               of my hand

                               is the story

                               of every stone,

                               the myth of

                               earth's migrations,

                               the worn out song

                               of every rain.

                               It is a list

                               of days,

                               a sonnet

                               of evasion,

                               the constancy

                               of silence. It is

                               the taproot,

                               the periphery,

                               the stone's call,                       

                               a collection of all

                               cold murmurs,

                               the sanctity

                               of every red ash

                               that floats

                               into the moon's

                               holy silence,

                               breathing 

                               still.

                                     From A Poet, Dying

                                     I’m fine.

                                     I’ll get scanned.

                                     I’ll make my own way

                                     there.

                                     It’s different now.

                                     It could have been

                                     a dark misfortune:

                                     a silent wage, the skin

                                     of sagging doors

                                     a bone's fine curve

                                     thin translucent fingers dragging

                                     the last curls of pencil smoke

                                     across a slow page

                                     the sleep of words fallen

                                     into gurgles of a stream

                                     the unmoving grunt of trees

                                     a quiver of songbirds lost

                                     without the trace of air.