Season

                             Love, they say,

                             goes for the money. Constantly

                             it strikes the hollow

                             of the iron brown heart

                             just to hear the noise

                             of pixie birds as they
                             scatter in fright.

       

                             Lazy clouds gaze down

                             noiseless from the sky

                             expecting more than this.

                             Gradual wind

                             covers the same day

                             over and over again. Love

                             could be: more clever;

                             more unruly than a wink; more
                             the gentle breathing

                             of a candle;

                             a bit more plush

                             than summer’s humid air;

                             could be more than
                             an extra dash of paprika

                             on the eggs we have
                             for now.