Camino de Santiago

                                It may take the pulp of

                                my knees to walk

                                the whole way 
                                into the Gulf of Lyon,

                                down the music aisle, the

                                hardware store, Friday's

                                fix of eggs for a

                                pilgrim's dinner, the 

                                meat of a lime and a

                                clean sink with crumbs

                                from late buttered toast.

                                The God I know is hiding

                                with wind lingering in

                                pine scented trees, pooling

                                this way, needles bristling

                                softly in a breeze 

                                whose fur protects me  

                                with change. My hands

                                are pregnant with the

                                juice of wanting. My

                                psalms cringe with joy and 

                                mystery. I have tasted 

                                lemon church tea, the

                                mistral of consequence, the

                                resolution of ant hills that

                                take the hard driving rain,
                                melt down to the ground

                                and fix themselves again 

                                as if love never came.