Train a Day

                                   Desert and dry wind 

                                   pissed me into myself,

                                   made me king of a day and

                                   hot sauce with words, barbed wire

                                   fences, locust flights and

                                   the whole jawing prairie

                                   that chews its own  

                                   tumbleweed and sage …

                                  Dust seems to follow

                                  wherever I go. 

                                  The voices of stars

                                  pour out from the

                                  mouths of clouds.

                                  Here I stand howling

                                  in plain desert wind

                                  marching toward 

                                  Main Street with

                                  more than what slinks across 

                                  the unpaved desert roads,

                                  then turns and goes 

                                  straight black from there.

                                  I’ll go anywhere

                                  the moon gaze goes,

                                  with summer's glad nights

                                  to soak me warm.

                                  Moonlight bounces

                                  off my brain and I can’t

                                  keep up with the dry sweat

                                  of day-old dreams. My

                                  beaming eyes stay closed

                                  with what I know.

                                  Big souls talk

                                  the talk of distance;

                                  long arms embrace

                                  the dark-seeming

                                  sky. A city

                                  flickers full of lights

                                  checks its own stars again—

                                  such a warm ironic touch.

                                  A crate full of peppers

                                  waits for the poets

                                  on the stoop while

                                  cowboys rescue another dozen

                                  angel-blackened men,

                                  this time huddling

                                  in the town, in the dark  

                                  of a broken down 

                                  field car.

                                  We all hold tight 

                                  to safe wooden grates until

                                  the untold wind climbs down

                                  to remind us of the reason

                                  we are here.

                                  All that’s left

                                  for us to do now

                                  is to stir the black wet air 

                                  with a painted fiddle poke, 

                                  touch the color of our sleep, 

                                  shift our bodies like warm thick grease

                                  oozing from the axle whose iron wheels 

                                  shake loose powdered flakes of rust 

                                  that fall like brown snow,
                                  down from the trellis bridge

                                  all the way to hell to settle 

                                  on the hopeful road we rode 

                                  as we shake our way back through the

                                  whole night’s rusted iron sky.