Make Me

                                 I miss the water lilies

                                 who float in the marsh,

                                 blossom in the sun,

                                 close themselves off each night

                                 to everything.

                                 I miss the bark of sentry trees,

                                 the roughness, the armor, the beautiful

                                 silence they make

                                 when we dissolve.

                                 I will never understand the glee

                                 of dogs who roll in the stench of death—

                                 is it to absorb the facts?  the obvious

                                 short victory over obeisance?  Or is it

                                 just a bad-smelling story they tell

                                 for all living things to hear?

                                 Here I fly, well, perhaps not with the birds

                                 or the bugs or the machines,

                                 but into my own terrestrial mind

                                 where I try to notice everything—

                                 the jewels, the harmony, the wild trees

                                 who frolic even on an unseen wind.  

                                 So who am I

                                 to argue with clouds

                                 who stand much taller, wider, grander,

                                 made mostly of the same wet stuff,

                                 who float for the sake of floating,

                                 stare for the sake of staring

                                 just like me?