Divination

                              The diviner tripped

                              on his way to the pond,

                              dropped his bucket and

                              broke his two pronged stick.

                              In place of water he found

                              solid ground.

                              This was an awkward moment

                              for the future of wet clay and

                              not what he had in mind.

                              He meant to wave his

                              high crotched stick wide

                              like prison bars spread apart

                              the way mechanics carry

                              jumper cables to start

                              a dead car’s battery.

                              He meant for rain not

                              green moss, not a rivulet,

                              not a dancer’s sweating skin,

                              not warm velvet against the palm,

                              not a dog’s wet tongue,

                              not the feeling you get

                              when you wake from a dream

                              and realize it’s only morning

                              and you still have

                              plenty of time.

                             Some Day

                             Let’s color

                             blackened pages

                             with sparkling inner worlds

                             like spruce trees already

                             

                             planted in bright sun

                             arranged

                             in select groups

                             by professional shadows

                             and highland

                             herding dogs

                           
                             made of wind.

                             Let’s become scholars

                             who read

                             in complete darkness, who

                             wake up unnoticed

                             at a corner table, who

                             bleed ourselves raw

                             to prove our lining.

  

                             Let’s transform

                             the products of our

                             minds into miracles

                             of water

                             with tempered fingers

                             of hydrogen and skin

                             and long potent

                             edges made of hush.

                             Let’s turn rebellion

                             into a bath

                             full of Creation,

                             full of weeds with

                             soft mandolins playing
                             and cheese bread broken

                           
                             to remember whatever it is

                             we might become.

                             Regiment

                             First the morning sun

                             comes to this

                             yellow summer that swells

                             into blue gray fog

                             to burn it away,

                             unveils a long

                             Southern field
                             who softly sleeps

                             at last under a canopy of small wings
                             filled with unusual strength
                             and candor. Abandoned

                             a farm stands dejected

                             with stones and crooked weeds

                             beside the obvious. Ghost

                             soldiers come out with

                             old silence

                             to ease the scenes from

                             memories now encased in crowns

                             of milkweed and Queen Anne’s lace

                             and climbing ivy. There we find a pond

                             ringed by solitude, cool

                             glazed with watered stones

                             edged with songbirds singing

                             in the willows

                             whom bullets crossed by

                             in their whizzing

                             with live soldiers running,

                             shouting, laying low,

                             crawling hard across

                             this old road

                             to pray one last time

                             alive.

                              Fifth Road Home

                              Who can love

                              and still be missing

                              still be distant

                              in the same

                              lover’s voice

                              filled with stones

                              the same yellow

                              daffodils growing

                              wildly

                              along the smooth lone river

                              whose groping hands

                              heal everything

                              with the pulse of

                              a storm brewing

                              on a gravel town far away

                              or a road not so

                              distant waiting

                              for a bird’s return

                              still falling into anxious

                              anxious dreams

                              of a home restored?

                             Season

                             Love, they say,

                             goes for the money. Constantly

                             it strikes the hollow

                             of the iron brown heart

                             just to hear the noise

                             of pixie birds as they
                             scatter in fright.

       

                             Lazy clouds gaze down

                             noiseless from the sky

                             expecting more than this.

                             Gradual wind

                             covers the same day

                             over and over again. Love

                             could be: more clever;

                             more unruly than a wink; more
                             the gentle breathing

                             of a candle;

                             a bit more plush

                             than summer’s humid air;

                             could be more than
                             an extra dash of paprika

                             on the eggs we have
                             for now.

                         Filthy Pink

                         You kissed me on

                         the forehead with your

                         florist butcher’s fingers,

                         made me feel like

                         gravity

                         across the whole

                         room, a saucy

                         wet grimace

                         for the asking.

                         Thick spider veins

                         walked me down

                         the center aisle

                         forever tripping 

                         on their own eight legs.

                         

                         You said this might last

                         forever. I didn’t

                         believe you, but chose  

                         to take it

                         in glamour and stride.

                         We can’t make 

                         a new slice of cake

                         for the clean brothers

                         who dumped theirs

                         down the floor, plus

                         at the same time

                         managed to arrive

                         on cue to absorb this

                         dramatic masquerade.

                         The latest family

                          puzzle passes by

                          unveiled and unannounced,

                          another new piece

                          for the holy war. 

                          Anyone

                          can determine the end

                          of this championship story

                          and welcome the dogs

                          back through the door,

                          never quite satisfied

                          or noticed or

                          adequately fed.

                        The Crow’s Moon

                        Happily we wander

                        from the black shadow sections 

                        into the deep

                        of an aimless field.

                        We seek new light

                        uncut, uncensored.

                        Long roads and streams

                        assume we only sleep,

                        that we crawl like lowly birds

                        doing without words

                        what we can do,

                        but we plan

                        to take to the moon

                        sooner than that, plot

                        our long escape, analyze

                        our most pungent dreams,

                        ponder rebellious

                        words to use

                        next time we fly.