From A Poet, Dying

                                     I’m fine.

                                     I’ll get scanned.

                                     I’ll make my own way

                                     there.

                                     It’s different now.

                                     It could have been

                                     a dark misfortune:

                                     a silent wage, the skin

                                     of sagging doors

                                     a bone's fine curve

                                     thin translucent fingers dragging

                                     the last curls of pencil smoke

                                     across a slow page

                                     the sleep of words fallen

                                     into gurgles of a stream

                                     the unmoving grunt of trees

                                     a quiver of songbirds lost

                                     without the trace of air.