Elegy for Roscoe Simon

                             How strange

                             the search for loss

                             again, or more

                             than this.

                             - - - 

                           
                             How many times

                             he scraped against this

                             hungry cupboard door

                             so well rehearsed,

                             so now well fed.

                             Old squirrels dig their holes unhindered

                             in the yard. Wild geese

                             slide across the breeze like

                             clusters of sideways leaves

                             scrolling hard ground 

                             for the dead.

                             Cold blankets

                             are tucked in place.

                             Maple leaves fall

                             more golden than before. Ripe

                             apples turn more than red.

                             What thief 

                             would come so randomly

                             to sniff these empty chairs,

                             a myriad of playful things

                             abandoned in their corners;

                             who would spook a flock of
                             thundering tiny sparrows

                             from their yews outside

                             his old living window?

  

                             Silence

                             rubs its desirous fur

                             against my autumn legs

                             for a scratch

                             on its needy head of wind,

                             its gust of whiskers and twigs
                             its patter of chronic malcontent.

                             Finger strokes of clouds

                             curl and curl for a nap like feathers
                             on the tops of soft upholstered air.

                             A second hand clicks,

                             a pall of wind bemoans the window,

                             an old tree bares its branches.

                           
                             The room, now empty,

                             yawns itself to sleep,

                             the fresh white sleep
                             of solitude and long dreams.