Shepherd

                                   You had no fears

                                   for no dark reason.

                                   You, a golden man,

                                   leaned cool and long

                                   against the blue tiles

                                   of Babylon.

                                   “Steady,” you said. “The sky

                                   is full of darkest wrong,

                                   swarming in real places.”

                                   “Toil,” you told us, “toil

                                   for something beyond

                                   this meager range. Toil above

                                   and below, especially at

                                   dusk when dusk doesn't seem

                                   to move.”

                                   At night hyenas prowled

                                   by their own blank tongue.

                                   But leftover calves

                                   laid down in the homelands

                                   sang their own new songs,

                                   joined our own new altars.

                                  You might never meet

                                  the jacaranda, the impala,

                                  the village chief of this

                                  almighty silence, only

                                  a leftover breeze or two

                                  from the passing

                                  of his open train.